Poema- o cuando no queda nadie-, de Marta Antonia Sampedro

El mejor de los poemas

me lleva de la mano desde temprano

aunque ese día ser poeta no quiera

-todos tenemos días incompletos-.

Cuando sola visito la plaza

y los ángeles de bronce señalan

cielo pintado de sílabas vanidosas

que se desvanecen mayúsculamente

mientras sus aves burlonas las quiebran

entre el correr del agua plomada,

cuando paseo por los barrios pobres

y no hay dios o no lo veo de ninguna manera

pero encuentro a hombres y mujeres

que alguna vez creen haberlo saludado

porque bienestar social les ha dado bonos

para el pan de cada día

o un calendario con santo,

cuando pienso que los hijos de todas las madres

es posible que sepan que no solamente envejecen

años arrugas artrosis amnesias,

sino olvidos omisiones ológrafos perdidos

esos desamparos llamados tristezas aisladas

y regresan al beso materno y a las dudas.

El mejor de los poemas

a veces se escribe muy solo

aunque ese día no se quiera ser poeta.

Cuando amar es un abuso disfrazado

y en las tildes de la mentira resaltan en negrita

todos los mejores bufones acróbatas

de los paraísos más usados y vendidos.

Cuando los ejércitos maldicen los pueblos

a cambio de una migaja de poder

y dos bocados de disparos

se revolucionan los versos

de cualquiera que entienda de muerte fresca.

Cuando pienso que todos los poetas

llevan sus riquezas en un bolsillo estrecho

que de vez en cuando revienta por sus costuras

más tiernas,

y aún puedo ser la niña que fui

sin que nadie me compre con palabras

por no entender del redondez de monedas

sino de perros, dientes que caen, agua y piedras,

soldados de papel y generales sin banderas,

y los apartan de todos los sitios silenciosamente

porque valoradas del cero al diez

consideran inapropiadas todas las respuestas

de su comandancia en Letras.

Y luego llega la noche y sus sentencias

y se amontonan con sus ruidos

sus circunstancias y sus hazañas blandas

y se deben reunir calamidades y esperanzas

para dormirlas en sosiego anestesiadas.

Cuánto verso queda a las puertas del sueño

mas cuánto se pierde de día, entre los silencios.

Cuando ya no queda nadie sino el poeta

los modales quedan llenos de comparecencias.

Es entonces cuando se escribe

con los ojos cerrados

el mejor de todos los poemas.

(C) Marta Antonia Sampedro Frutos