Esferas de anís es la tarde
en las celdas y zumbidos
quiero pensar que el mundo
es copa de árbol amarillo
los segundos se amontonan
son pedruscos en la noche
se burla del verso el ignorante
y alaba con júbilo al cretino
las bocas en abrojos secos
se elevan con las del vino
pasarán sobre las abejas ebrias
las palabras del poeta
y en las puntas de hojas finas
llagas de mundos íntimos
acudirán a sus labios tímidos
espanta perder el verso
en los mundos que son ruido
bolas de anís convertidas
en astillas y delirios
vacían en la noche
sus venas que dominan
las voces de las ocas
y las abejas que elaboran
los jugos de los sentidos
se tornan terciopelos pálidos
donde no moran los espinos.
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