La mañana viene oscura
sin apreciar la hora del verso
recostado en la lluvia
de las plantas nuevas
y aun así el tiempo se despierta
en las gotas mejoradas
un pensamiento antiguo
una tras otra nacen
liberando al mundo
de la claridad que ciega
tanta luz no será buena
para ninguna lluvia
es preciso la oscuridad
para ver un simple rayo
perdido en las casas viejas
que refugian misterios
la tierra descansa en las voces
de quien muere aunque esté vivo
de quien canta aunque sea mudo
del resucitado que está muerto
la mañana sigue oscura
y caen palabras en mi lecho
-aún te quiero-
aporto el silencio con la lluvia
que trae los ecos de otro tiempo
sin que ya el agua sea lágrima
con la luz sin su importancia
todavía quedan respuestas
en la oscuridad de la mañana
que escriben hazañas en las paredes
reforzadas y sin presencias
en la cal de las semanas
será que la oscuridad es compañera
de los libros que nadie lea
de las piedras donde caigan
talando olivos y penas
o la luz que deslumbre el día
en los niños que juegan
con los futuros de sus tristezas
mañana será otro día
dice el búho a la cigüeña
y la mañana sigue oscura
pero con alas muy claras
y sonidos que aprietan
el cielo cae y va llenando
los espacios de sombras
y naturalmente somos
una letra en presencia de lluvia
entre páginas sin memorias.
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