Ellas saben que partiremos pronto, de Marta Antonia Sampedro

Saben las amapolas que ya se parte el tiempo
cansadas de mirar luciendo su lino crudo,
porque ya no amanecerá un mayo despierto
ni un febrero posará golondrinas rápidas
en las chimeneas de los guisos,

vendrán otros tiempos donde todo sea reposo,
dormirá la abeja en la pared y el estornino en la higuera,
y nada cambiará el destino de estas amapolas,
decidí,
Lucirán su reposo como el sol en agosto,
Pensé,
Vamos,
los hinojos quemarán nuestros espantos.

Ellas saben que partiremos pronto
a otro espacio de paz y silencios,

ellas conocen el tiempo caduco
el aire estancado y agrio
de estas paredes de recuerdos idos,
y suspiran en su trapo rojo
y esperan en su ventana blanca
el orden de tiempos,
Vamos,
vamos pronto.

Saldrán de esta luz envuelta en ruido
y quizás un día no muy lejano
amarán a otras amapolas,
-de las que viven con agua y con ella mueren-,
y quizá,
seguro,
aprenderán a diferenciar su lino crudo
de una nube y el cielo azul.

(2010)

Tu piel envuelta en barro, de Marta Antonia Sampedro

El cielo violeta
los pájaros a la fuga
las calles espantadas
de pisadas y de gritos,

el cielo negro
las ventanas mudas
el corazón con pausa
de paisajes y de sueños,

cae la lluvia en música
la ciudad está quieta
la ciudad se atemoriza
recuerda que hay tormentas,

y entre faxes y escáneres
anuncios y techos viejos
me vienes al pensamiento
envuelto en barro color rojo
y perfume de tronco roto,

la tarde se mueve borrosa
las nubes se quejan ilesas
y yo quedo envuelta
de recuerdos y de prisas,

los ríos toman la tierra
de hojas vencidas y cadáveres
que no supieron mirar
en los fondos de los cielos,

las calles se pintan
de arena forastera
y no hay nadie ya
no queda sino agua,

el agua que es sabia
el agua que llena
el agua sabe bien su lugar
y a nadie espera,

me tortura la tarde
de tu piel envuelta en barro
por los desfiladeros del peligro
donde los grajos pasan hambre,

ojalá siga lloviendo
y el barro sea un lago
donde la tarde se ahogue
donde no haya ni silencios,

vendrán otras tardes
donde agosto sea cierto
y no haya muerte
y no haya miedo,

tu piel envuelta en barro
me persigue esta tarde
y quisiera equivocarme
y quisiera limpio tu cuerpo,

se estrellan en el cristal
envueltos en agua los deseos
y paso por ser gusano o lombriz
y me cuento entre los muertos,

se marchan las nubes negras
y quizá como a veces pasa
el futuro es una ráfaga
que nunca anuncia invierno.

(2010)

Tu visita, de Marta Antonia Sampedro

A mi madre.

Tu visita es una entera nube
de agosto y campanillas,

tu visita concretará mi vida
y sabré por qué soy,

tu visita repasará mis arrugas
y las besarás en tus manos,

tu visita revoluciona mi casa
de recuerdos y de nostalgias,

tu visita es morder la tierra
y saber que nos une una raíz,

tu visita sacará de mis ojos
las tristezas antiguas
resucitando las risas,

tu visita traerá tu palabra
y al mismo tiempo
fundirá la mía,

tu visita será la fiesta
donde todos gritan no estás sola
aunque lo creas de noche,

tu visita repentina...
tu visita que añoraba tanto,
tu visita que está...

(C) Marta Antonia Sampedro Frutos (2010)

La vida premeditada, de Marta Antonia Sampedro

No entiendo de estrategias
que me digan el fin de los días
cómo se dividen cómo se restan,

no entiendo de personas
que me aconsejen buenamente
la matemática de la vida,

una sabe muchas veces
que dos por dos son cuatro
pero dónde están los dos pares
y sobre todo en qué estado,

la ciencia de los hechos,
los pormenores y las trampas
la malicia del orgullo
y la bondad aparente
de los detalles miserables,

de día a día contando momentos
espero al hombre que aún no vive,
resumo el amor en un largo sueño,
y la vida premeditada queda
en quienes no entienden
ni de versos ni de sílabas
amontonando errores que ven claros
cuyas consecuencias lloran otros,

sabe el ladrón que robará,
el embustero que mentirá,
el devoto que dudará
y sabe el calculador contar,

y premedita la vida
en búsqueda de las riquezas
inmutable su boca traidora
o mirando a otro dios
para la matemática de la vida
del dos por dos siempre cuatro,

y en esta resistencia
digamos que nada práctica,
paso del sueño a la quimera
y del garabato al poema
en una vida espontánea
alegre aunque efímera.

(2010)